Foi-se, com citação de nanaqui
É preciso não esquecer, sobretudo nas alturas de gáudio e contentamento, que a coisa verdadeiramente terrível – é nascer; ser trazido à dor e à devastação, que seja como e quando forem – acabam sempre por ter a última palavra.
Ir para a ala dos doentes terminais conviver, na véspera da sua lua de mel, é tão só manter a tensão que a nossa lucidez exige.
No monoteísmo tanto o terrífico como a exigência de lucidez se intensificam até ao absoluto: estar perante Deus, só perante Deus, é responder por tudo aquilo que se é e faz e diz desde que se nasceu, é responder absolutamente por si.
(São máximos, e então são cegos, dolorosos, como se sabe, impossíveis, inconcebíveis, exigem e clamam pelo deus.)
Quem és? perguntamo-nos perante aquele que é, que revela e interpela o que somos e não sabemos, violentamente expostos, nus, tão nus como perante a morte, a nossa própria. O momento em que não há escapatória nem adiamento possíveis. O momento cego da carne viva e verdadeira, perante a morte todo o resto é brincadeira, balelas de esperança e ilusão, perante Deus nada somos nem sabemos disso que afinal somos.
Aí, não há propriedade alguma que valha e seja nossa, aí não há sabedoria nem instinto, não há cultura, ciência, arte, religião, natureza, nada, nada de nada de nada, e eu vo-lo tinha dito: sem obras, sem língua, sem palavra, sem espírito, nada.
Nada, senão um belo Pesa-Nervos.
Ir para a ala dos doentes terminais conviver, na véspera da sua lua de mel, é tão só manter a tensão que a nossa lucidez exige.
No monoteísmo tanto o terrífico como a exigência de lucidez se intensificam até ao absoluto: estar perante Deus, só perante Deus, é responder por tudo aquilo que se é e faz e diz desde que se nasceu, é responder absolutamente por si.
(São máximos, e então são cegos, dolorosos, como se sabe, impossíveis, inconcebíveis, exigem e clamam pelo deus.)
Quem és? perguntamo-nos perante aquele que é, que revela e interpela o que somos e não sabemos, violentamente expostos, nus, tão nus como perante a morte, a nossa própria. O momento em que não há escapatória nem adiamento possíveis. O momento cego da carne viva e verdadeira, perante a morte todo o resto é brincadeira, balelas de esperança e ilusão, perante Deus nada somos nem sabemos disso que afinal somos.
Aí, não há propriedade alguma que valha e seja nossa, aí não há sabedoria nem instinto, não há cultura, ciência, arte, religião, natureza, nada, nada de nada de nada, e eu vo-lo tinha dito: sem obras, sem língua, sem palavra, sem espírito, nada.
Nada, senão um belo Pesa-Nervos.
posted by Vítor Mácula at 11:54 da manhã
17 Comments:
És bem lúcido e argumentas bem. Gosto de ler-te.
Beijos.
Desapareceste do bar...:(
Ei, como desapareci? ainda hoje postei a minha crónica quinzenal... não tenho é tido muita disponibilidade para blogar fora os meus posts e respectivos comentários... vida dura LOL
saúde ossiânica!
Na hora em que comentei aqui em teu blogue tu devias estar postando. Já comentei o post.
Beijos.
Artaud... Adoro o Artaud, quase tudo o que ele escreveu - como o Pesa Nervos - é um poético soco no estômago.
Gostei muito deste texto, encontro-lhe muitas ideias com que me identifico muito. Rendi-me logo no início, porque desde criança que sei e sinto isto:
"a coisa verdadeiramente terrível – é nascer;"
E olha que tive uma infância feliz. E tenho uma vida boa, sem grandes "coisas terríveis" - só não lhe chamo feliz porque, aí está, nasci!, e não gosto deste Mundo, preferia não ter vindo cá parar; e tenho os olhos demasiadamente abertos (sobretudo quando os fecho :) bem vejo. Claro que agradeço a Deus o "bom" que me tem dado, mas sei que mesmo que nunca o perca, não é aqui que vou matar a fome e a sede.
Percebo quando dizes que ir para a ala dos doentes terminais nos faz manter a tensão e a lucidez. Tenho-as por natureza - sobretudo a tensão... - sinto-as ao rubro quando perto dos que estão em vésperas de lua de mel.
Vês, fizeste-me escrever imenso, os meus comentários raramente são tão grandes!
Um beijo, Vítor
Salut, Morgana la lucide
Pois, o terror existencial não depende de infâncias infelizes ou adolescências desesperadas ou guerreadas adultices ou depressivas e dolorosas velhices… está antes de qualquer modo de acontecermos, e pode dar-se um rebate no cerne da vida mundanamente feliz e realizando-se – já não se percebe nada disto que somos, sem que nada aparentemente tenha mudado e tudo esteja a correr bem ;)
Passa-se que as coisas excedem-se infinitamente a si próprias, e nós somos o lugar dessa dilaceração, e por isso damos nomes às coisas, os terríveis nomes que damos às coisas e elas nos gritam; este terror não é um medo intensificado, é da ordem do espanto, é da ordem das terras de gore LOL assim mesmo: o pequeno grão de açúcar no tampo da secretária, é infinito para todos os lados de si, explode mesmo aí na sua tranquilidade poisada; e é neste embate explosivo que se dá a beleza maior (“La beauté será convulsive, ou ne sera pas” dizia também o companheiro intermitente e desconfiado Breton); não é o medo do escuro, mas a lucidez do olhos que explodiram dentro da própria visão, mantendo a actividade desta.
Em anestesiada linguagem intelectual: por exemplo, este cão que passeia no passeio frente à janela da sala onde escrevo estas linhas; para representar-me tal nos modos como o acabei de enunciar, pressupõe-se a noção específica de cão, assim como a genérica de animal, de vida, e o mesmo tipo de pressupostos para sala, rua, passeio, janela, interior, exterior, corpo, escrita etc etc indefinidamente; e também a concretude do cão abre para uma composição infinda: os orgãos, a pele, os dentes, os pelos, o sangue, as células, os átomos, os electrões e núcleos, etc etc, para não falar da estranheza da vida que o anima. Esta afirmação de que seja o que for, da pequena gota de suor à via láctea, ser formal e concretamente abismal, conduz a um estado de consciência na dilaceração máxima: do infinito da totalidade ao infinitesimal da parte.
Nanaqui é também um grito de fazer corpo deste estado (“Eu sou o INFINITO”); de não retê-lo na intemporalidade mental que nos separa dos nossos actos vitais, da respiração aos beijos, da impressão ao acto, da alimentação à poesia; nanaqui é o grito desse acto, que só pode acompanhar-se agindo também.
O resto é literatura LOL
Vénia lenta e funda, Fata-qui ;)
Pequeno périplo:
“Este facto é a consciência racionalista do mundo que na sua aplicação à nossa vida de todos os dias no mundo, produz aquilo que eu chamarei a consciência separada. (...) Para pensar temos imagens, temos palavras para estas imagens, temos representações de objectos. Separa-se a consciência em estados de consciência. Mas isso não passa duma maneira de falar. Para olhar a nossa consciência, somos forçados a dividi-la, senão esta faculdade racional que nos permite olhar os nossos pensamentos não poderia jamais exercer-se. Mas na realidade a consciência é um bloco, o que o filósofo Bergson chama de duração pura. Não há paragem no pensamento. O que metemos diante de nós para que a razão do espírito o olhe, na realidade já passou; e a razão não detém mais que uma forma, mais ou menos vazia de verdadeiro pensamento.”
“E sabemos bem que o teu pensamento não está completo, acabado, e que seja qual fôr o sentido para que te voltes ainda não começaste a pensar.”
“(...) que as ideias não sejam mais ideias, mas uma Vontade que vai passar aos actos.”
“Sim, o espaço rendia o seu pleno algodão mental onde nenhum pensamento ainda é nítido e restitui a sua descarga de objectos.”
“Virá o dia em que poderei escrever inteiramente o que penso na língua que desde sempre não cesso de aperfeiçoar como vinda de mim pela minha dor.”
“Mas ainda assim se vê em demasiado signos que tudo o que nos fazia viver não se sustém mais, que estamos todos loucos, desesperados e doentes. E eu convido-nos a reagir.”
“Todos os seres salmodiaram um teatro, / e o universo é um teatro, / a representação duma tragédia que se consuma mas que poderia não ter tido lugar.”
“Aí onde outros propõem obras não pretendo outra coisa senão mostrar o meu espírito. / A vida trata de queimar questões. / Não concebo obra nenhuma como destacada da vida.”
“Nenhuma imagem me satisfaz senão quando é ao mesmo tempo Conhecimento, quando carrega com ela a sua própria substância ao mesmo tempo que a sua lucidez. O meu espírito cansado da razão discursiva quer-se arrastado pelas engrenagens duma nova, duma absoluta gravitação.”
“Toda a verdadeira efígie tem a sua sombra que a duplica; e a arte cai a partir do momento em que o escultor que modela crê libertar uma espécie de sombra cuja existência rasgará o seu repouso.”
“E se há ainda alguma coisa de infernal e de verdadeiramente maldito neste tempo, é de se demorar artisticamente sobre as formas, em vez de ser como supliciados que ardem e fazem signos nas suas fogueiras.”
Vítor,
Sim! Dar nomes às coisas, a todas elas, sejam objectos, seres, ou pensamentos e sentimentos, resulta sempre num irremediável terror-espanto. Nomear é um exercício tosco cheio de muito dolorosos resultados. E nenhum é o certo. Nem sequer próximo disso.
A tua resposta é tão verdadeira, que agora não tenho vontade nenhuma de falar. Dou uma volta de 180 graus, entro na linguagem dos gestos, que é a única em que acredito um bocadinho, e limito-me a olhar para ti, muda:
:)
***
Amigo Vitor
Às vezes dás-me um nó na cabeça, fraquita coitada, e não chego lá!
Depois fecho os olhos e leio-te na simplicidade do coração e deixo que o sentido das palavras apareça nitido no meu entendimento.
E gosto, gosto muito!
Abraço amigo em Cristo
Olá, Joaquim.
Ah sim, quando a cabeça se separa do coração e da vida, dedica-se às enxaquecas de si própria LOL
A verdade é sempre simples, no fim e no limite; os modos de lá chegar é que por vezes se complicam, por razões de hábitos de vida, pensamento, e por fundo confuso e tendencioso do pecado original, cuja acção central é desviar-nos da verdade em pensamentos, actos e omissões ;)
Um abraço em Cristo
Um beijo, Morgana :)
gosh, há lá coisa pior que ansia de infinito? é deitar creme brule ao fogo posto!
nascemos para a ansiedade, cordeirinho. Nem explico que é para não dar tanga
:P
mais um passo
nascemos na angústia
que arda pois transborde e expluda
:X
e estranho se sustente
num novo corpo
que se rasga de novo fogo
:Z
(...)
e leio uma nota deixada na cozinha por quem se abriu à viagem maior: "Antes quebrar o arco do que visar um alvo limitado."
e sei: claro que não há coisa pior: desarruma tudo
: A
Vítor,
E no entanto não vislumbro equação de pensamento ou espírito em que o nascimento seja, indiferentemente, desprovido de valor e de sentido. E, consequentemente, o mesmo para o "terrífico" e "exigência de lucidez". E que esse valor e sentido são um propósito, e como tal um sinal positivo.
Mas reconheço que é sempre tentação minha, quando leio um bom texto como este, a de agarrar a outra extremidade, quase um reflexo involuntário. Pode ser...
Mas depois lembro-me de quantas células morrem no meu corpo a cada instante, e que eu sou também (ainda que envoltório) essa morte; e que quem sou nada lhes diz...
E que o pão tem de ser amassado antes de ser comido, tem que nascer.
Abraço, Vítor!
Gotik Raal
se a alma não fôr fermento, não respira
digamos que concretíssima é, a sua imortalidade ;)
um abraço, Gotik
ata, tanta careta!repara, ansiedade. Porque é que insisto?
Ao cordeirinho, porque é sobrenatural, doi e ele não esperneia.
Porque a ansiedade torna a dor no prazer e o prazer em dor. Torna-os adjectivação. Falavas de transubstanciação. Eu falo do que é necessário À palavra: confiança. O teu vizinho não pode ser um animal. E não é
Esperneia, esperneia, e mergulha na solidão mais extrema, até ao último espelho.
Mas a transformação última de si não vai lá com palavras nem com vizinhos; embora transborde para tal como para todo o resto.
Animal sou, esplendoroso e horroroso – humanauta; não percebo muito bem as tuas dicotomias.
Também há palavras desconfiadas, palavras mentirosas; e ansiedades diversas.
A confiança parece-me mais uma tarefa do que um dado adquirido, pelo menos com os humanautas ;)
bjocas
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