Ferida 3

para a Hellena Corvo ,
um pedaço de cristianismo

Rasgada a carne desde o início, cheia de fendas e abismo, é muito simples – desde o início que uma fome sem fundo te atravessa, e projecta-la, claro, configurando fantasmas que ta possam acalmar, ilusões que se desfazem em raiva e desamparo ao segundo ou terceiro passo do caminho, romeus e julietas, impérios de justiça e esplendor, felicidades de sabedoria e concórdia, tudo isso que soçobra no sopro do tempo, desde o início o sabes e no mais fundo e secreto desespero: ou essa impossibilidade de seres e a vida ser o que anseias e não sabes; ou o preenchimento ilusório dessa fome infinda em que nasceste, com pequenas e maiores ou menores fixações nos rostos que escorrem e se esfumam, desaparecendo nas recordações e no esquecimento, e deixando a fome aberta à sua dor cada vez mais reforçada.

É o deus que te falta, silêncio, não digas mais nada. Qualquer palavra e voltas à fixação ilusória, abre o teu coração à ferida que te habita e és, escuta o rumor do abismo que te rasga no silêncio maior, nisso tudo que não és e anseias, nisso tudo que não sabes e te é anterior, antes dos tempos e do escoamento, antes das feridas; foi com a dor que tudo foi feito, com a separação mais profunda entre o eterno e o escoamento, é na dor que a vida nasce e floresce e frutifica, atenta, caluda, morre.

(Não deixes a mínima bazófia entrar, qualquer contentamento afasta a oração, torna-a rejeição do deus, afirmação primária de ti, caluda, ainda não disseste uma palavra e já falaste demais.)

Só o amor é na noite mais funda.

(O que foi será, tenta não pensar em mais nada, sofre.)

Ó deus do céu e da terra, que sejas carne para te tocarmos e por ti sermos tocados, faz-me reter o terror de não te ter com o terror de te ver, abandona-me ó meu deus, que assim seja.