Igreja 2

Ele estica os braços num abrir de olhos, num desejo de luz e visão. Ele mexe-se numa atmosfera pesada de invisibilidade, sente o corpo envolto por uma densa liquidez de mel, porosa. Ele mexe-se e apenas o tacto é visível, move-se sem som, odor, imagem – o tacto incendeia uma indefinida direcção, um horizonte em cegueira, redondo.

Já não reconheces aquilo em que te conheces?

Ele roda pelo espaço sem limites apreendidos como se se entregasse gradualmente ou se esvaísse de sonho para sonho, um peixe nadando estonteado oceano a largo, E o oceano se tornar um texto geométrico, uma caligrafia que nomeia e cria, O nada, A morte na semente.

Ele embate.

Algo o fixou no gesto total da sua acção. E interroga, como se fosse um espelho ou um guardião da porta. Ele pára, e essa quietude é uma expansão que se manifesta numa explosão tremenda na raíz do tacto. Assim a palavra falasse no espaço, o verbo agisse no movimento, a boca abrisse e tudo engolisse em direcção ao infnito.

Tenho visto muitos vidros assim eléctricos como olhos esgazeados ou diamantes de órquidea violenta, Acções nos dias que se acumulam uns nos outros na caixa da insatisfação, Mas fala porque eu te nomeei, Fala e ponho à prova a questão silenciosa, o nervo comum a todo o pensamento, a imagem matriz do sonho em que a humanidade se estilhaça. O olho amplia-se à visão esférica englobando o espaço em redor, Não reconheces o infinito que te sugeriam as palavras subliminares? Se alguma vez se pudesse falar, dirias Gota Folha Vento Corpo Fogo Céu, sem projecção nenhuma, Não Não Não, Onde se silenciou o rumor, o poder se tornou prisão, Fala, a palavra, e se atinja por fim o princípio, Ou seja, ver a visão que nos olha através, Diz diz diz poder Ouvir e Olhar e apreender dentro do Espanto Dentro do espanto.

Um rumor surge na boca do estômago. Uma trégua numa treva: luz. Irrompe o gesto algures, nalguma madrugada.

Os dentes cravam-se no pânico, esse efeito do espanto. Acorda-se dentro do gesto. Gelo e quietude. Um som oco devora a madrugada.

Foi-se a semente, a planta imaginada.

Onde se separaram as linhas de acção do espanto e da voragem? Era uma tensa e feroz situação. A velocidade habitava a ânsia. A planta crescia na pele, alimentada pelas veias. E os orgãos do corpo cresciam na dor de expansão.

E eles constroem sem contemplar, vivem sem respirar. Eles, os apanágios do medo.

No sangue do cimento.

No abismo das janelas.

E o rumor acende-se no âmago dos dias. E o rumor é os dias.

A planta cheia de sangue, os dias de força, uma folha na água, gotejando o silêncio.

No toque da imagem apagada, o coração bombeando fracamente o sangue.

Sabem o fogo subtil que é necessário manter constante e regular em risco de explosão ou apago? Somos as mortais latitudes do nosso próprio projecto. Ou doutro modo: do nosso próprio pânico.




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